Por: Brian Valdez Corona (México)

Las mismas historias en diferentes bocas
Son eventos que no conocen el tiempo
Solo en el momento en que me roza
Las voces cuentan como me siento.

Me gritan las voces en calles oscuras
Me mira la muerte desde su túmulo
Estamos tejidas por las mismas costuras
Pero pocas se alejan del cúmulo.

Me lo dice mi hermana, me lo cuenta mi abuela
Me lo cuenta Elisa, me lo narra Graciela
Todas tenemos la misma membrana
Todas vivimos aquella mañana.

Solo en el pueblo del siglo pasado
También en la calle del año acabado
Y en el camión de la semana anterior
Nos sucede lo mismo sin un redentor.

Es el mismo rostro que se aparece
Es la misma mano que contacta
Es la misma lágrima que nos compadece
Es la misma situación, siempre intacta

Morimos demasiadas veces
Resurgimos solo por respirar
Entre mis manos desapareces
Y no vuelves a caminar

La primera muerte es con la mirada clavada
Luego revivimos con la mente averiada
Nunca renacimos con la vida arreglada
Hasta que nos atraviesa aquella bala.

Hasta que momento ya no será sempiterno
Hasta que muerte cambiaremos la vida
Solo hasta que encontremos la salida
Callaran todas las voces del tiempo.